CON LOS AÑOS
Con los años se
aprende a mentir.
Y a decir con
frialdad te quiero
a quien ya no
amas.
Ya no están los
que fueron amigos.
Y los que quedan
mueren cada día un poco más.
Es más intenso
el silencio.
Y más necesario:
Es más vital.
El olor de la
rosa ya solo perfuma.
El color del
cielo tan indiferente.
El mar sigue
siendo agua.
El amor, si
acaso, una urgencia de besos.
El sexo es sólo
eso.
Cada vez más
lejano.
Como tu mano.
Tus ojos, sin
brillo.
Los míos, sin
deseo.
Así, luna a
luna, noche a noche.
Así, sin
palabras, sin vanos reproches.
Así, amor mío,
nos vamos muriendo.
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